Откуда эта музыка? Из сердца.
Из юности возлюбленной моей…
Ах, музыкант, ты не переусердствуй —
Не обожги, а только отогрей.
И вот я вновь — в объятьях узких улиц.
Я помню это давнее вчера.
Мы, как к огню, озябшие, тянулись —
К той музыке арбатского двора.
Нам верилось, что эта жизнь бездонна,
Что молодость дается на века.
И мы не уступали ни полтона,
И в помыслах взмывали в облака.
Всё замерло на той высокой ноте,
И, эту постигая высоту,
Мы, словно птицы, встретились в полёте,
Всю жизнь свою измерив на лету.
Я помню всё. Мне никуда не деться
От памяти тревожной и святой,
От музыки, что наполняет сердце,
Надеждой и земною добротой.
Ах, если бы она не умолкала,
Та музыка из юности моей!
Ты, музыкант, играй — не надо вполнакала,
Сжигай меня дотла и не жалей!